| |
Ця Жахлива Самотність, вона не має кінця,
Вона глибше ніж в душах, наче не з цього життя.
Вона створює нас, мене із тобою,
За чужим і чужою, образом, подобою.
Вона наче сліпий музикант,
Що співає про світ, якого ніколи не бачив,
А світ не любить його, та не може позбутись,
Бо він є безсмертним,він є безсмертним...
Він не бачить, як рвуться струни нервів,
- Гей, козаче,п ритупилась твоя шабля від людської брехні.
Не знесло залізо, цієї темряви-ночі,
І слово безсиле, цей камінь не зточе, мало Віри...
А ти все шепочиш мені якісь колискові,
А я вже холодний, моє тіло мертве.
Та на те ти і мати, щоб не вірити в це,
Коли всі у це вірять і всі про це знають,
Це Жахлива Самотність накручує стрілки,
Десь о пів-шостій все зникне на завжди,
Бог залишиться сам, і вже Священна Самотність,
Подарує натхнення, і настане День Перший...
Я чую ці ноти, найперші ноти весни:
"В цьому немає нічого такого страшного,
Протягни руку, я тобі допоможу,
Ти ще так мало знаєш: ха-ха-ха!
Ну, будь сміливішою, зроби крок,
Зроби крок! Крок! І закружляла голова,
Непутяща ти наша - Мати Історії...
Творча Самотність рветься на ружу,
В несподіваних формах бачення світу,
Та навіть для того, щоб все було, як було,
Потрібно в свій час принести свою жертву!
І ця Клята Самотність виїдає мене,
Всі речі втрачають свій сенс, своє місце,
І тільки Любов, десь далеко-далеко,
Танцює, танцює свій Вальс по Серцях. Поділитись сторінкою: 
| |
